Dans les sous-sols d’une tour de la cité , l’air est lourd, ça sent le béton humide et l’oubli. Un box, éclairé par une ampoule qui grésille, sert de décor. Un matelas taché traîne dans un coin, un escabeau rouillé tient à peine debout, et quelques affaires éparpillées – un vieux blouson, des canettes vides – complètent le tableau. C’est là que Cocksucker et Tonny se retrouvent, plan discret, pas de chichi. Tonny, un renoi taillé comme un dieu, jean serré qui laisse peu de place à l’imagination, s’adosse au mur, un sourire en coin. Sa présence remplit l’espace, une aura de mec qui sait ce qu’il vaut. Cocksucker, lui, a les yeux qui brillent d’anticipation. Ce mec, c’est un virtuose, un artiste de la pipe. Il s’agenouille direct, pas de bla-bla, il sait pourquoi il est là. En deux secondes chrono, Cocksucker fait des miracles. Ses lèvres s’activent, précises, expertes, comme s’il avait un doctorat en la matière. Tonny grogne, surpris par l’intensité. Sa queue, déjà impressionnante, gonfle à vue d’œil, devenant monstrueuse sous les assauts du pompeur. Cocksucker joue avec, alterne rythme et pression, un maestro qui sait exactement où appuyer pour faire grimper la tension. Tonny serre les dents, ses mains agrippent l’escabeau derrière lui, qui vacille sous son poids. Pas le temps de traîner. Tonny sent la vague monter, impossible à retenir. Cocksucker, sentant le moment venir, redouble d’efforts, ses joues creusées, ses yeux plantés dans ceux de Tonny. Et là, bam, Tonny explose. Un jet épais, blanc comme de la crème, gicle en plein sur la gueule de Cocksucker, qui encaisse sans broncher, un sourire satisfait au coin des lèvres. Le sperme coule, lourd, marquant son territoire. Tonny reprend son souffle, secoue la tête, impressionné. Cocksucker se relève, essuie son visage d’un revers de main, fier de son œuvre. Dans le box, l’ampoule clignote, et les deux mecs se barrent, chacun de son côté, sans un mot de plus.
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